Blutiger Federzaus
um ein klaffendes Leibchen
auf dem moosigen Beton
irgendeines Hinterhofs.
Aus naher Ferne gaffen sie
auf ihr verlassenes Geschwister,
dessen Flügelflaum vereinzelt tanzt
im Winterwind,
der diesen einen Tod
farbenfroh einfriert –
bis ein Jemand es entsorgt
in einem der schwarzen Abfallstände,
die um diesen Spielplatz blinder Tauben
thronend ruhen.
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